Frestelsen att förråda mig själv, vända sig bort från mitt eget liv och se med avundsjuka på någon annans kommer ibland till mig ganska oväntat. Att förråda för mig innebär att betrakta det som händer mig som något helt oviktigt.
Du måste lämna allt - och vara någonstans i någon annans livscykel. Vi behöver snarast börja något annat liv. Vilken är oklart, men absolut inte den som du lever nu, även om du för en timme eller två sedan var ganska nöjd med dig själv (åtminstone) med hur du lever nu.
Men egentligen finns det många platser eller händelser där andra människor känner sig bra och glada även utan mig - och det betyder inte att de mår dåligt med mig. Det finns många platser och evenemang där andra mår bra, för jag är inte där. Det finns platser där de inte ens kommer ihåg mig, fastän de vet. Det finns toppar som jag inte kan nå för att jag valde att bestiga andra — och någon hamnade där jag, av mitt eget val, aldrig kommer att finna mig själv eller kommer att resa mig, men långt senare. Och då uppstår denna frestelse - att vända dig bort från ditt liv, att uppleva det som händer dig nu som inte värdefullt, utan det som händer utan dig - som det enda viktiga, och längta efter det och sluta se vad som omger dig.
Du kan skriva med ditt hjärtas blod — och då kan min «bok» ta plats bland någon god människas favoritverk.
Vad hjälper till att möta denna frestelse och återvända till dig själv, och inte oändligt längta dit jag inte är och kanske inte kommer att vara? Vad gör att du kan vara lika med dig själv, att inte hoppa ur ditt eget skinn och inte försöka dra på någon annans? För några år sedan hittade jag de magiska orden för mig själv, som jag redan har delat här — men det kommer aldrig att vara överflödigt att upprepa dem. Detta är ord av John Tolkien, som han skrev till sin förläggare, trött på ständiga diskussioner om huruvida det ens är möjligt att ge ut en så "fel" roman som Sagan om ringen, och att den kanske borde redigeras, klippas någonstans på mitten ... eller till och med skriva om. "Den här boken är skriven i mitt blod, tjock eller tunn, vad den än är. Jag kan inte göra mer.»
Detta liv är skrivet med mitt blod, tjockt eller flytande - vad det nu är. Jag kan inte göra mer och jag har inget annat blod. Och därför kräver alla försök att begå blodspridning till sig själv med ett frenetiskt krav "Häll en till till mig!" är värdelösa! och "klippa dessa fingrar för att du inte har dig"...
Du kan skriva med ditt hjärtas blod — och då kan min «bok» ta plats bland någon god människas favoritverk. Och den kan stå bredvid, på samma hylla, med boken om den som jag avundades så mycket och i vars skor jag så gärna ville vara. Överraskande nog kan de vara lika värdefulla, även om författarna är väldigt olika. Det tog mig flera år att inse detta faktum.